Hay mañanas en las cuales despierto de muy mal humor: el café sabe aguado, todas mis camisas están sucias y el olor de la basura acumulada atrás del edificio llega hasta mi habitación y baila un asqueroso estriptis sobre mi nariz

Hay días en los cuales esta ciudad pica como si fuera un nopal. ¿Es normal que odie tanto esta cosa inerte hecha de:

casas

calles

esquinas

semáforos

asfalto y pintura

gente que grita

gente que camina

gente que conduce

gente que trabaja, que suspira melancólica frente a un reloj que resulta ser su celador?

Las horas en la oficina son asfixiantes, pero lo tengo que hacer si quiero diario comer, querido diario. Diario diario diario, Darío trabaja diario. Daría tanto dinero por descansar una semana completa del tedio de ir a buscas una carpeta al archivo, luego subir a dejar un oficio y más tarde prender un monitor y mirar y escribir las letras ajenas, letras tras letras tras letras

Hay días terribles en los cuales quisiera arrancar cabezas y mordisquear yugulares correosas y sangrantes

Hay días polvorientos durante los cuales maldigo cada una de las cosas que vivo:

la espera frustrante del autobús

los zapatos que lastiman la uña de mi dedo gordo

los charcos que mojan mis pantalones

el sol que me sonríe idiotamente

el humo del autobús en el que viajo

la señora que gusta de hablar con desconocidos y se sienta al lado mío y mueve su lengua pastosa de vieja

las palabras que vuelan alrededor de mí y que no logro atrapar

el polvo que inunda el día

el calor que explota en cada movimiento

el jefe que exige resultados inmediatos y concretos, eficientes, responsables

las esposas que rasguñan las muñecas y gritan e insultan y miran con más insultos y se despiden con tanto desprecio y que me hacen sentir rabia primero luego dolor y por último que el día polvoso en el que me encuentro sumergido jamás clareará y ese sol nunca detendrá

su maldita sonrisa de imbécil